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A minha experiência na Namíbia começou de forma inesperada. Após um atraso considerável na vinda do Botsuana, apareceu uma pequena aeronave apenas para nós, sete viajantes, com destino a Windhoek. O avião de carreira, por assim dizer, não tinha aterrado para nos levar, porque estaria cheio, mas o assunto resolveu-se num improviso quase assustador.
Terminadas as férias na praia do sul dourado, encontro, com surpresa, o Eduardo Lourenço de Montaigne ou a vida escrita (Gradiva, Julho, 2025; 1ª ed. francesa L’Escampette, 2004). Eis um desses textos que se procura e não se encontra, nunca mais, até que, de tanto esquecido, e chegado um póstumo Agosto, aí está.
Os homens tornaram-se raros. Pouco a pouco, as mulheres tomaram os trabalhos que eram deles e as tarefas que só eles desempenhavam, fazendo cair os mitos antigos. Também as crianças deixaram de ser simples ajudantes de ocasião, para passarem a assegurar fainas de fio a pavio. Eram os anos sessenta, a pobreza e a emigração.
Vasco Esteves de Cima é uma pequena aldeia encastoada, a oeste, numa das faldas da Serra da Estrela, a uma altitude cerca de setecentos metros, pertence à freguesia de Alvoco da Serra (foral de D. Manuel II, 1514), concelho de Seia, distrito e diocese da Guarda.
Lembro-me da primeira vez que pisei Cabanas de Tavira. Vindo da estação de comboios, deixava-me guiar pelo cheiro a maresia da Ria Formosa. A minha namorada e a sua avó abriam caminho entre a calçada portuguesa, as típicas casas baixas e os restaurantes, onde algumas pessoas saboreavam o ar e a serenidade algarvia, sentadas nas esplanadas.
As praias do Minho são, a vários títulos, lugares sagrados. Nós, os “aborígenes”, os “autóctones” somos os únicos a entrar naquelas águas abaixo dos 16 graus, como se nada fosse, apenas fazendo “caras de parvos”, que é nada mais do que descontrair todos os músculos e entrar mar adentro de encontro às vagas.
E por momentos, naquele penedo onde o Torga registou o Poema, também fui torga com ele: fui grito silencioso, fui xisto e cepa muda agarrada à rocha e fui vide carregada de cachos bêbados, fui realmente capitão suspenso na ponte daquele navio imenso: eis a sagração plena de um Douro-deus intenso, deslumbrante, imaculado.
Foi uma semana memorável, um sonho meu que finalmente se concretizou: peregrinar pelos mosteiros cistercienses da Borgonha em busca da espiritualidade desta ordem religiosa que prezo tanto. Foi uma peregrinação organizada pela comunidade da Capela do Rato na pessoa do Padre António Martins entre 11 e 18 de passado mês de julho.
A minha experiência na Namíbia começou de forma inesperada. Após um atraso considerável na vinda do Botsuana, apareceu uma pequena aeronave apenas para nós, sete viajantes, com destino a Windhoek. O avião de carreira, por assim dizer, não tinha aterrado para nos levar, porque estaria cheio, mas o assunto resolveu-se num improviso quase assustador.
Terminadas as férias na praia do sul dourado, encontro, com surpresa, o Eduardo Lourenço de Montaigne ou a vida escrita (Gradiva, Julho, 2025; 1ª ed. francesa L’Escampette, 2004). Eis um desses textos que se procura e não se encontra, nunca mais, até que, de tanto esquecido, e chegado um póstumo Agosto, aí está.
Os homens tornaram-se raros. Pouco a pouco, as mulheres tomaram os trabalhos que eram deles e as tarefas que só eles desempenhavam, fazendo cair os mitos antigos. Também as crianças deixaram de ser simples ajudantes de ocasião, para passarem a assegurar fainas de fio a pavio. Eram os anos sessenta, a pobreza e a emigração.
Vasco Esteves de Cima é uma pequena aldeia encastoada, a oeste, numa das faldas da Serra da Estrela, a uma altitude cerca de setecentos metros, pertence à freguesia de Alvoco da Serra (foral de D. Manuel II, 1514), concelho de Seia, distrito e diocese da Guarda.
Lembro-me da primeira vez que pisei Cabanas de Tavira. Vindo da estação de comboios, deixava-me guiar pelo cheiro a maresia da Ria Formosa. A minha namorada e a sua avó abriam caminho entre a calçada portuguesa, as típicas casas baixas e os restaurantes, onde algumas pessoas saboreavam o ar e a serenidade algarvia, sentadas nas esplanadas.
As praias do Minho são, a vários títulos, lugares sagrados. Nós, os “aborígenes”, os “autóctones” somos os únicos a entrar naquelas águas abaixo dos 16 graus, como se nada fosse, apenas fazendo “caras de parvos”, que é nada mais do que descontrair todos os músculos e entrar mar adentro de encontro às vagas.
E por momentos, naquele penedo onde o Torga registou o Poema, também fui torga com ele: fui grito silencioso, fui xisto e cepa muda agarrada à rocha e fui vide carregada de cachos bêbados, fui realmente capitão suspenso na ponte daquele navio imenso: eis a sagração plena de um Douro-deus intenso, deslumbrante, imaculado.
Foi uma semana memorável, um sonho meu que finalmente se concretizou: peregrinar pelos mosteiros cistercienses da Borgonha em busca da espiritualidade desta ordem religiosa que prezo tanto. Foi uma peregrinação organizada pela comunidade da Capela do Rato na pessoa do Padre António Martins entre 11 e 18 de passado mês de julho.
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